三日后，光未亮，西极村口已有马蹄声踏破晨雾。
朝廷礼官再至，乘朱轮车，带八名执事，抬一金匾，上书四个大字——“食道宗师”。
金漆耀目，篆文庄重，是皇帝亲笔御题，命悬于西极村口，以彰“教化万民、以食渡世”之功。
随行文书高声宣读圣谕，言称此乃旷古殊荣，百姓当跪迎叩谢。
可村口无人下跪。
只有一排身影静静立在石阶前，最前方是灶见她，一身粗布衣裙，发间别着那根旧木簪。
她手中捧着一碗素心粥，米色清浅，热气微扬，香气不浓，却直透人心。
她上前一步，将粥递出：“她从不收名，只收火。”
礼官皱眉，拂袖避之：“荒唐！圣恩浩荡，岂容村妇拒接？此粥污秽不堪，如何配呈上使？”
“这不是给你的。”灶见她声音不高，却稳如磐石，“是给她。她若回来，会尝一口。你们要挂的，不是她的名字，是她的罪。”
“胡言乱语！”礼官怒极，挥手命人强立金匾。
两名力士扛起匾额便往村口老槐树走去，钉锤已起，铁钉未落——
忽地，一声鼓响。
不是战鼓，不是官鼓，而是灶膛中滚锅盖跳动的闷响，自村中第一户人家响起，紧接着第二户敲碗，第三户击盆，第四户以筷叩瓮……七十二户，家家应声而起，户户响应。
锅碗瓢盆齐鸣，节奏竟出奇一致，如雷贯耳，震得林鸟惊飞，溪水微颤。
那声音不是杂乱，而似有魂魄牵引，层层推进，仿佛大地深处传来的心跳，一下又一下，撞向际。
礼官脸色骤变，踉跄后退：“妖异！这是聚众抗旨！”
可他话音未落，风起了。
不是寻常山风，而是自各家灶眼涌出的炊烟，无火自燃，袅袅升腾，在半空盘旋交汇，竟隐隐凝成一道人影轮廓——广袖垂落，手持木勺，立于烟云之间，静而不语。
百姓不言，只是仰头望着。
那金匾刚被钉入树干，忽而发出一声脆响，裂纹自中央蔓延，咔嚓一声，断为两半，一半坠入泥中，沾满尘土；另一半斜挂在枝头，像一面残破的旗，写着“师”字的那一角，正对着“共灶”方向，轻轻晃荡。
礼官浑身发抖，连滚带爬上了马车，嘶喊着“撤”，车轮碾过碎匾残片，扬尘而去。
村中鼓声渐歇，如同潮水退去，只余袅袅烟火，依旧缠绕村巷。
日头升高，阳光洒在“共灶”之上，锅中余粥尚温，灰烬未冷。
火余生坐在灶边，教几个幼童架柴。
孩子年岁，总把柴摆得笔直，火一点就灭，急得直跺脚。
“为何要歪？”孩童仰头问她，眼里满是困惑，“先生，做事要正，做人要直，为何烧火偏要歪？”
火余生不答。
她只是抬起双手，以手语缓缓比划：一人如柴，竖立则孤；两人相依，势必要斜。
火亦如人，孤则易熄，倚则长燃。
歪非错，是让路，是容纳，是活。
她话时没有声音，可每一个手势都沉如磐石，落在孩子们眼中，竟像是唤醒了什么久远的记忆。
其中一个孩子忽然伸手，将原本摆正的柴一根根挪开，依着心中所感，歪斜搭起三根短柴，形成螺旋状空隙。
旁人屏息观望。
火点燃了。
不是寻常一簇，而是三道火焰自不同角度升起，相互牵引，彼此照应，盘旋而上，竟如当年“歪火”重现，焰心微金，烟不成灰，反化青气，缭绕不散。
围观的妇人捂住嘴，泪水无声滑落：“这不像是学的……倒像是想起来的。”
她们想起了那个雪夜，她掀开锅盖递来一碗粥；想起了旱年饥荒，她教大家用野菜混米熬出三沸不散的糊；想起了疫病流行时，她守灶七日，煮出能退热的姜豉汤……
她从未自己是谁，也未曾留下名字。
但她走过的每一村，火都开始歪着烧。
夜又至。
粥守岁蜷坐在“共灶”旁，盲眼微阖，鼻翼轻动。
忽然，他抬起头，嘴角扬起，像是听见了谁的脚步。
“她今笑了。”他。
众人怔然：“你怎么知道？”
他指了指自己的鼻子：“饭香变了。从前是苦回甘，像是忍着痛也要给人暖；今夜是甜中带暖，像她终于放下了什么，轻轻笑了。”
话音落下，锅中米粥无风自动，水面泛起三圈涟漪，一圈接着一圈，缓慢而有力，如同心跳。
有韧声喃喃：“是不是……她终于安心了？”
没人回答。
但那一夜，所有守灶的人，都听见了灶底细微的声响——像是柴火轻爆，又像是有人在哼一首极老的灶谣，调子模糊，却让人想哭。
而在村外山崖之下，灯记名独自伫立良久。
他望着那口永不熄灭的“共灶”，手中铁锤紧握，指节发白。
他知道，有些东西不该被刻在石头上，因为石头会碎，名字会忘。
但火不会。
他缓缓转身，走向崖边那座尚未完工的无字碑。
风从背后吹来，带着米香与烟火气。
可授的不是技艺，不是文字，也不是名声。
他低头看着手中的锤，心中已有决断——
要传的，是火。
子时三刻，山崖下的无字碑前，灯记名终于停下了锤。
风从谷口灌入，吹得他粗布衣袍猎猎作响。
月光落在那方未完工的石碑上，灰白如骨，沉默如谜。
十年来，他日日凿石，却不刻一字，任其荒立于风雨之郑
村人不解，只道他是执念太深，要为那位“她”立一座看不见名字的墓。
可他知道，有些东西不能刻在石头上——因为石头会裂，名字会磨，唯独火，能在人间代代相传，烧出比金石更久的印记。
他低头看着手中的铁锤，锤头早已磨得发亮，边缘带着细密的磕痕，那是无数次敲击岩壁留下的伤痕，也是他一生沉默的见证。
这锤，不是用来雕龙画凤、铭功颂德的，它是劈开愚昧、唤醒记忆的利器。
远处，“共灶”的火光依旧不灭，映红了半边夜空。
锅中米粥微沸，轻响如呼吸。
他知道，今夜有人守岁，有人听声，有人在梦里尝到了熟悉的味道。
就在这时，一个瘦的身影出现在崖路上。
是村东老陶家的儿子，才十一岁，父母早亡，靠拾柴换米度日。
孩子站在碑前十步远，不敢上前，手里紧紧攥着一块烧焦的木片——那是前几日从“共灶”旁捡来的残柴，据曾是她煮过最后一锅粥的引火之物。
“你来了。”灯记名没有回头，声音低沉却清晰。
孩子怯生生地点头：“您……要收徒？”
“嗯。”
“可我不识字。”
“我知道。”
“那……我能学什么？”
灯记名缓缓转身，将铁锤递出。锤柄朝前，冰冷而沉实。
孩子迟疑片刻，伸手接过。
那一瞬，仿佛有热流自掌心窜起，顺着血脉直冲脑门。
他猛地一颤，差点松手。
“这锤，不教你刻人，不教你刻名。”灯记名目光如炬，“教你刻火。”
“……火？”
“明日随我进村。”
次日清晨，师徒二人立于“共灶”之前。
那口大锅已用多年，锅底厚积焦痕，层层叠叠，竟似然浮现出四个模糊大字：万家共灶。
阳光斜照，焦迹泛着暗金光泽，像被岁月熔铸而成。
“你看这字。”灯记名指着锅沿，“是谁写的？”
孩子摇头。
“不是笔墨所书，是烟火所拓。每一笔，都是她煮过的饭、熬过的夜、救过的人。这一横，是饥年分粥时的手；这一竖，是疫中守灶七日不眠的眼；这一撇，是雪夜掀帘送暖的袖；这一捺……是你昨夜捧着的那根残柴。”
孩子怔住，缓缓伸出手，指尖轻抚锅底焦痕。
忽然，掌心灼烫如燃。
不是痛，而是一种奇异的温热，仿佛有火星从旧灰中跃起，钻进了他的血肉，落进了心底。
他浑身一震，眼眶竟不受控制地湿润——脑海中闪过无数画面：陌生女人蹲在灶前笑；孩童围着破锅喝粥；老人含泪咽下一口稀汤……那些从未经历的记忆，如潮水涌来。
“这是……？”他喃喃。
“是你想起来的。”灯记名轻声道，“火种，本就不在外物。它藏在味觉深处，藏在饥饿后的第一口饭里，藏在寒冷时那一缕炊烟郑她没留下名字，却把‘记得’种进了人心。”
孩子跪了下来，不是拜师礼，而是本能——他双手合十，贴在滚烫的锅沿上，像在叩见某种永恒。
灯记名不再言语。
他望向远方，晨雾缭绕处，七十二户人家的烟囱正徐徐升起青烟，歪斜交错，如枝蔓相连，织成一片不灭的幕。
而他的任务，只是让下一双手中，也握得住那柄传火的锤。
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